Войти!
Запомнить меня
Присоединяйтесь к нам! авторов: 2.9K | книг: 5.2K | произведений: 20K | дуэлей: 2.4K

| Сложилось…

Миниатюра

Он медленно прошелся вдоль фонтана. Коснулся мокрых брюк. Скривился. Обошел фонтан еще раз. Наклонился над темной водой, мерно вздрагивающей от падающих сверху струй. В глубине увидел свое лицо. Бледное, со втянутыми щеками и впалыми глазами. Уже труп. Еще даже не пришло время. Медно-рыжие волосы намокли от капель воды, разлетающейся во все стороны, и теперь прилипли ко лбу. Глаза слились с чернью воды. Казалось, их нет. Только два провала. Темнее этой воды, и чернее этой ночи. Прямо над его отражением бледнело еще одно. Он поднял глаза к небу. Луна. Почти полная. Ни одно облако не скрывает ее величественной красоты. На много километров вокруг раскинулось небо. Темная кожа, израненная звездами. Совсем как ее тело. Совсем как разрывы от пуль. Он не хотел, не хотел, не хотел думать об этом. Не хотел вспоминать, что почти влюбился. Что ее заказали. Что у него нет чести. Где-то вдалеке уханье совы нарушило тишину, освобождая его от когтей памяти. Он же в саду. Погрузившись в себя, он совсем забыл об этом. Рядом все также плескалась вода в фонтане, и это был, пожалуй, самый громкий звук в этом прекрасном месте. Если прислушаться, можно различить трепыхание птенчиков еще неокрепшими крыльями, перестук листьев на деревьях. Где-то над ухом жужжали какие-то насекомые. Вроде комары. Место и впрямь было до удивления чудное. Он оказался прав, выбрав его. В воздухе парили ароматы сотен цветов. Совсем рядом алела в ночи клумба роз, с растущим в центре тополем. Рядом с розами уютно, небольшой кучкой, расположились карликовые пальмы. За фонтаном была поляна фиалок всевозможных оттенков. В их окружении, как стройные дамы, возвышались тюльпаны. Он не мог понять откуда точно терпкий запах лилий разносился по всему саду. Собственно, это все, что ему удалось разглядеть в ночной тьме. Вокруг фонтана были дорожки из щебня, по краям которых росли незабудки. Щебень тоже издавал звуки. Только когда он шел по нему. И сейчас, в этой громыхающей тишине, ему безумно захотелось услышать голос щебня. Он прошел от фонтана к миндальному дереву, гордо стоящему среди короткой пушистой травы. Потом обратно. Еще раз посмотрел на фонтан. Прислушался к плеску воды. Она говорила с ним. Она объясняла. Она успокаивала. Не задумываясь, он перемахнул через бортик и приземлился в холодную воду. Сел, вытянув ноги, насколько смог. Потянулся всем телом, разминая уставшие мышцы. Опустил голову на бортик. Закрыл глаза. Капли воды орошали лицо. Он медленно, как дорогое вино, слизывал их с губ. Руки безвольно болтались в воде. Ему показалось, что он даже заснул. Просто забыл обо всем и окунулся в желаемое, полное счастья и покоя, растворился ворохом бесполезного мяса и растекся в воде пятном мутной крови… Он бы спал вечно, если бы годами не натренированный­ организм не реагировал на малейшее нарушение покоя. Щебень заговорил снова. Он резко открыл глаза и поднялся, рискуя удариться о небесного ангела, из рук которого текла вода. Недалеко от фонтана стояли двое. Ничего особенного он в них не увидел. Джинсы, толстовки, кеды. Издалека и за подростков принять можно. Делать нечего, надо идти. Он вылез из воды, и щебень заголосил, как мог, жадно омываясь холодными каплями. - Здравствуй.- голосом прокурора сказал один из них. - Ну привет. Закурить не найдется? – дикое желание сигареты захлестнуло его с головой. Перед глазами встал ее образ. Она не любила курить. И не умела. Она не любила дым. И умерла в дыму. Он все делал ей назло. Курил, выпивал, уходил из дому, когда был ей нужен, и сидел в квартире, когда она питалась одиночеством. И ради чего? Чтоб не привыкнуть. Чтоб самому себе доказать, что ты тварь, на любовь не способная. Чтоб убить без сожаления. - Морэ синие пойдет? - Конечно. Не важно. – он взял сигарету, подкурил от спички, джентельменски предложенной одним из них. Затянулся. Дым прошел в легкие, обжог их и горячей струёй вырвался наружу. После нескольких затяжек сигарета кончилась. Он ловким движением пальцев отправил ее в ближайшую клумбу. Какие глупости. Он и сейчас пытается насолить ей. Когда ее нет. Бред. - Это было твое последнее желание? - Да, вполне. – он твердым взглядом посмотрел на них. Совсем не страшно. Он просил прощения. За то, что не верил в любовь. За то, что не хотел понять. За то, что не осознавал свою неправоту. За то, что никогда не слушал. За то, что жил сам по себе. За то, что не считался с ее мнением. За то, что не принимал ее любви. За то, что… Один из них достал «винчестер» сорок пятого калибра и Прости… прицелился Прости. в грудь Прости! в тишине сада раздался выстрел. ПРОСТИ! Затем еще один. В голову. Но уже бесполезный. Он умер после первого. Вот такая история с ним сложилась. А могла сложиться и другая. Истории, они ведь по-разному складываются.

Публикация: 09.10.2009 18:44 Просмотров: 288 Баллов: 0
Смотреть другие произведения автора

Пуговица

| Репост

| Комментарии

Список пуст

© Издательство Facultet, 2017. Электронная почта: main@facultetbook.ru